malaletra

[letargo es la 7. (la 8., si contamos la [intro]) de la luz de la mañana (2007), de facto delafé y las flores azules]

los Instrumentos soplaban lamentos. Caperucita. entre la Paciencia y el Nervio avanzaban. la Castañera pelaba boniatos, y un olor a carbón invadía las Calles, que sigilosamente andaban. cantaban los Pájaros su despedida, Otoño había llegado, y con él, la melancolía del Verano.

la Gente bajaba los túneles envueltos por Viento, que subía corriendo las escaleras perseguido por Metro, que cada tres minutos vaciaba los andenes, y así, la familia Metro al completo transportaba a la Gente de hogar al trabajo y del trabajo al calor del hogar, continuamente. Recuerdo andaba tras Pasado y Presente. su hermana Melancolía caminaba, dulce y amarga. Pasado tras Presente eternamente, y Futuro al frente, misterioso y enigmático, siempre con permiso de Tiempo, sinónimo de cambios, y soplaban Vientos.

por fin, llegó la Primavera, y los Niños Amapola, la Música triste se llenó de Color, y la Ciudad entera salió a las calles a saludar a Sol, los Días se alargaron, y con ellos, perdió sentido esta Canción, gris y desencantada, hasta el próximo Invierno, hermanos y hermanas.

uno. al final, terminas empapado, en dos aspectos, el real, (ése del que no te puedes despegar, tu vida, tu cuerpo), y el otro, (que también es real, pero se deforma con cada desánimo nuevo, con cada sentimiento que surge inesperado, minuto a minuto). es una metáfora. brazada a brazada avanzamos, y el cansancio nos invadirá, como fragancia de una esencia destapada, como el sueño en la noche, los ojos se van cerrando, los músculos se dejan llevar. y empapados también de tristeza, de unas 

dos. gotas que ninguna toalla pueda secar, que dolerán unos instantes, o siempre. pero también puede ser que en lugar de esa sombra de traición, que es la pena, te invada una alegría débil, progresiva, que crezca a cada logro, que nos llene de un vigor que no sospechábamos en nosotros, orgullosos miremos atrás, de donde salimos, y ahora sonrías sin saber bien adónde estamos yendo. ajústate el gorro y el bañador, tápate la nariz si eso sueles hacer, o los oídos, para que en ellos no entre sonido que los perturbe, aunque algunas voces no deban [no quieran] ser oídas. coje mi mano, ven, nos sumergiremos en

tres. una superficie que está en calma, calma que nosotros perturbaremos, en olas desordenadas, en una estela de espuma y burbujas, que serán todas las experiencias comunes que vayamos ganando, ganando digo, y no teniendo, pues muchas cosas se pueden tener pero no todas serán ganadas. plenitud. tomar aire a pleno pulmón, suspirar con intensidad, no con suave melancolía, suspiro que precede al tomar aire. ganas de hacerlo todo, ahora, que empieza un nuevo día.

cuatro. al final, sólo servirá para recuperar una estructura, y, cegados, pensamos que era más. no, no nos venza otra vez el desánimo. es más. es mucho más lo que nos espera, oculto o no, intuído o no, esperable o no, alcanzable o no, deseado, en un aluvión de palabras, en una avalancha imparable, en un entusiasmo que rebosa todo lo que intente contenerlo. del pesimismo al optimismo. es difícil de expresar, así que ni siquiera intentaré expresarlo. es todo.

[cuando la semana santa de este año iba a comenzar, en esos momentos de hablar de todo y de nada, sentados en torno a una mesa, compartíamos nuestras visiones de la vida y de las procesiones. diferencias nos llevaron a que dos amigos leyeran un artículo de hacía aproximadamente un año: capirotes y aguas turbulentas. más diferencias nos llevaron a conversaciones no ya superficiales, sino que estaban cargadas de sentimiento y convicción. di mi brazo a torcer, quise opinar sabiendo, y no sin saber. fui a procesiones (las de las dos cofradías de estos dos amigos), testigo de su sentimiento. con uno de ellos, adquirí el compromiso de publicar (¿publicar?, compartir) en el blog un texto que él escribiera contando su visión de esos días, una vez que todo hubiera pasado. quizá el compromiso lo adquirió él, pues es más difícil expresar lo que se vive intensamente. escribiera lo que escribiera, aún con partes no compartidas, o no comprendidas, yo lo expondría. y así lo hago hoy, cuando no se oye el último tambor. cuando la última lágrima (de quien la llorase) ya está seca.]

así comienza el texto que sagarra escribió, no para malaletra, sino para sí mismo:
-----------------------------------------------------------------
"SEMBLANZA

Parece un domingo mas en el que las familias deambulan por la urbe, buscando un escaparate, una película en la gran pantalla, o un paseo capaz de cargar energías para una semana corta, preludio de unos días de fiesta.

Compartiendo ciudad, pero distinto escenario, más de 20.000 individuos con sus tantos deudos, harán paréntesis en sus vidas para vivir los días más intensos, quizás de todo el año.

Coparán toda esta semana, la voz humana quebrada por la emoción, en su oración hecha saeta o jota, el atronador sonar de tambores, timbales y bombos; el acompasado trote de cajas, el inconfundible sonido de matracas y carraclas, el disciplinado sonar de las marchas de banda, el toque de las heráldicas previo al susurro del silencio; y sin olvidar la campana de la Esclava, que solitaria toca…"

-----------------------------------------------------------------

[para leer el texto entero, recurriremos al quizá-incómodo-siempre-fiel megaupload con éste enlace. el compromiso se ha cumplido. le dije que, a posteriori, publicaría otro artículo, mi respuesta a su texto, con una nueva visión, mudando la piel desde aquellos capirotes y aquellas aguas. pero quizá no lo escriba. quizá no comparta todo y guarde cosas para mí, para cuando llegue el miedo de quedarse sin nada.]

hoy ha venido el mal, en un abrazo cálido, como de madre amorosa, pero su intención era mala (claro, es el mal). sentía su respiración lenta en mi piel, mientras me dejaba abrazar. ¿cómo lo he notado? he sentido, no un odio flojito e inofensivo, más bien una envidia oscura, envidia hacia la felicidad de los demás. ¿cuándo? esta mañana, cuando él (el otro) la abrazaba junto a una mesa, a unos metros, y entonces el mal me abrazaba a mí, como en un movimiento paralelo, ellos disfrutaban y yo me consumía. exagero, pero hay algo de cierto, pues cierto era su abrazo y mi envidia. dejando a parte redundar en reflexiones que llamen de nuevo al mal, ahora que hace rato que se ha ido, sacaba de todo esto, del abrazo de esa pareja, una conclusión: cuántas veces, sin darnos cuenta, nuestra felicidad (en los ratos [aunque sean pocos] que la tengamos) creará la envidia (flojita, inofensiva) de los otros. lo siento. siento haber sido, en algún momento, inconscientemente, feliz, ante alguien que no lo era.

[este artículo lo escribió espido freire en el diario gratuito adn, el viernes 11 de abril de 2008]

si es cierto que el porcentaje de ADN que nos diferencia de una mosca no es más de un uno por ciento, ¿cómo puede ser que el rastro casi invisible que hace que yo no sea otra mujer de mi edad, de mi país, de mi constitución, resulte tan poderoso? ¿qué nos lleva, entonces, a comer sin un resto de duda animales casi hermanos, y a disfrutar con ello un muslo de pollo dorado, un filete sangrante?

si es ese sólo el hueco, un uno por ciento, si las moscas que siguen el rastro de miel y azúcar, el de vino y zumo sobre las mesas en verano, las pesadas, pegajosas moscas de la siesta, ¿cómo puede ser que los humanos, casi idénticos, casi gemelos, nos repugnen tanto en ocasiones, con su egoísmo, su doblez, su crueldad, su cuidadoso cálculo de los beneficios?

si ese uno entre cien, algo tan aleatorio y frágil como un porcentaje así, es en realidad tan importante, tan diferente, tan crucial, si ese uno por ciento hace que no vuele, que no frote la cabeza entre mis patitas, que no sea considerada un ser parasitario, infeccioso, ¿cómo puede ser que yo, como humana, sea capaz de volar, de frotar mi cabeza con mis manitas, de ser, en ocasiones, considerada como artista alguien inútil y parasitario, o por mis ideas alguien infeccioso?

si ese uno por ciento es importante o fútil, a la mentira matemática se debe. a la fascinación de la diferencia, a la constatación de que somos lo mismo que lo más diminuto, que lo más enorme. que la mosca de la fruta, que la osita flocke, que tirios y troyanos, que tú y yo.

junté las manos, o quizá fuiste tú quien juntó las manos, las tuyas, perdona que últimamente me confunda contigo, mi cuerpo con el tuyo, mis pensamientos con los tuyos, en una unión que difumina los límites de cada uno.

junté (juntaste) las manos en forma de cuenco, como cuando vamos a beber en un arroyo de agua fría, manantial de montaña, agua única.

junté (juntaste) las manos, y se llenaron de luz, como si la luz fuese líquida, acariciaba tus (mis) dedos, jugando con sus reflejos, traviesa.

luz de amanecer de invierno, o de primavera, luz tímida que va ganando confianza, blanca, pero esconde dentro de sí todos los colores.

luz de sonrisa de niño y de mirada de anciano, cargada de sabiduría. luz que parece débil pero es fuerte, que desata energías no concebibles.

luz tras una tormenta de verano, en esas tardes de clima pesado, cuando, después de la lluvia, el aire huele a tierra mojada y el ambiente se queda más fresco, y apetece pasear, y ver las gotas resbalar de los árboles, y por las plantas, y los pájaros salir de los cobijos donde buscaron el resguardo de la lluvia breve, que quedó atras, y todas las aves cantan cada una a la manera que conoce, para reagruparse, y echan a volar alto, tan alto entre las nubes.

tan alto. pero ya no envidio a los pájaros. ya no, si contigo vuelo a cada instante, si juntos llegamos a cada lugar común, nuestro, donde no llega nadie más que nosotros.

¿hoy es el día de la tierra (o la Tierra) [aunque me atrae más el concepto de Gaia]?

será, o si no google no se pondría esa cabecera. pues entonces me viene genial para incluír una frase que quería compartir hace tiempo. la encontraréis, por ejemplo, en el jinete nocturno, un bar que me ha visto (sí, el bar me ha visto, ¿acaso sólo vemos las personas?) algunas veces. feliz (las menos) e infeliz (las más).

la frase la dijo un indio, el jefe seattle, (el estado se llamará así por él [o por su tribu] (?)):

"¿qué puede ser el hombre sin los animales? si los animales desapareciesen, el hombre moriría en una gran soledad."

ACTUALIZACIÓN:

[unas horas después de "publicar" este último post o artículo, o como se llame, me dice un alma gemela (o quizá encontrar entre el resto de la gente un alma (¿por qué "alma"?¿por qué no otra palabra?) gemela sea algo tan difícil, y que tan pocos logran, que debiera decir El alma gemela a la mía, o Mi alma gemela...) total, me dice:

¿Sabes de donde viene esa frase? De una "carta que envió en 1855 el jefe indio Seattle de la tribu Suwamish al presidente de los Estados Unidos Franklin Pierce en respuesta a la oferta de compra de las tierras de los Suwamish en el noroeste de los Estados Unidos".

y que dicha carta se puede leer en muchos sitios, por ejemplo, aquí.

os recomiendo mucho su lectura, o su lectura meditada, y sobre todo hoy. aunque... TODOS los días deberían ser "el día de la Tierra". saludos ecológicos. [¿por qué hoy ya no quedan "jefes seattle"?]

[











]

(hoy dejo este espacio en blanco para que lo rellenéis vosotros, ya sea con palabras o con pensamientos, sueños o sensaciones, deseos, pesadillas o miedos, placeres, errores o nuevos conocimientos, amores intensos, odios suaves e inofensivos, ánimos de ofender o de agradar, caricias. ¿por qué? porque no en todo momento vamos a estar compartiendo todo, porque a veces se dice más no diciendo nada. pero que conste que este espacio blanco nace de la felicidad, no de la decadencia de la alegría que confieso que en algún otro momento me visitó. por eso, por estar hoy especialmente feliz, no quiero saturaros diciéndooslo, sino que vosotros recibáis lo que queréis, lo cual para cada uno será una cosa, la que quiera leer en estas palabras no escritas, no en éstas, sino en las realmente no escritas, en las del espacio en blanco)