malaletra

hola, amor mío. parece que ahora en este blog solo escribo para ti, como mails que no te mando, como para que exista la posibilidad de que los leas más tarde, sin esa inmediatez, como para dar tiempo a que vivamos entre medio, como cartas sin serlo. escribo para ti, vivo para ti. será mejor eso que no escribir para mí, como hacía antes, quizá también vivía para mí, no recuerdo. no lo recuerdo porque sólo recuerdo desde que estás conmigo, el resto quedó atrás. pero hoy sólo quería escribir palabras sin mucho sentido, sin pensar, por no perder el hábito, por no olvidarme de escribir, porque ya sabes que me olvido de casi todo. sólo veo colores. sólo veo sonidos (sí, los veo), y pájaros volar, libres, en un aleteo que hipnotiza al que lo mira. sólo huelo la hierba mojada tras la lluvia, y la tierra, esa tierra increíble. sólo siento la brisa (y miento, porque siento la brisa y tu mano en mi espalda y tus labios en los míos y tu lengua y tu respiración y tu pelo y toda tú). sólo veo paz, con los ojos cerrados, con la cabeza ladeada, sin prisas, sin atascos ni bocinas, sin políticos, sin televisores, de pie en medio de la hierba, sin asfalto ni golpes, descalzo, descalzos, te siento tan cerca, tan cerca. sólo huelo el monte (y miento, porque huelo tu perfume, pero no la esencia, sino la esencia combinada contigo, y tu piel en tu ropa, y tu pelo, y tu cara huelo, ya me conoces, te olfateo con mi nariz traviesa como con el hociquillo de un animal herido del que te ganaste la confianza). felices. con tiempo para nosotros. juntos. y el resto no importa mucho.