malaletra

signisferius escribe en el oráculo del mago algo que no es un horóscopo, o al menos por tal no lo considero. introduce cada signo con una cita, que en este caso es de borges para todos, (quién lo iba a saber cuando fue citado el disco). el caso es que me dice:

["el sábado, la impaciencia la despertó." (j. l. borges, emma zunz)]

aprovecha los fines de semana para armarte de paciencia y dormir lo suficiente como para recuperar las ganas de seguir esperando.

los horóscopos son una pamplina, una nadería, pero a veces me tienta interpretarlos a posteriori, adaptarlos a nuestro diario suceder, a nuestras sorpresas o la ausencia de tales. así, se da el caso de que sí, estoy esperando en este momento, paciente e impaciente, sin saber si debo estar atento a la llegada de un instante crucial, o soy tan libre para decidir cuál es el instante, y sean cruciales todos, aproximarme y decirle todo lo que le diría, o incluso lo que no le diría, y equivocarme o acertar, eso es lo malo, que uno no lo sabe hasta que lo hace, y descubrir que es cierto lo sospechable, que no tengo nada que hacer, que viví en una ilusión que se iba haciendo cada vez mayor, se deformaba en cada reflejo, o la esperanza no se pierda nunca, ni en último lugar ni en ninguno. es difícil esa aproximación. tantas cosas nos separan que las que nos unen se hacen débiles, y alimentan al miedo al fracaso, siempre activo. no hay paciencia ya, ni posibilidad de dormir, y pasará otro fin de semana, y otra semana, y las cosas seguirán igual, sin haber introducido ningún cambio, o quizá una voluntad enfermiza se apodere de mí cuando no la controle, y todos salgamos de dudas.